Про 8 Марта

Жила-была страна, в которой 7 Марта мужчины превращались в стаю перелетных букетоискателей, сбиваясь в тревожные кучки и заметая следы своего годового спокойствия, а женщины … ждали.

И это было ожидание особого сорта — тренированное, олимпийское, выточенное годами практики. Кто-то ждал у окна, кто-то с пультом от телевизора, а кто-то с закипающим внутри чайником…Чего ждали? Чуда перевоплощения, подтверждения того, что их любят, и обещания, что в следующем году все будет иначе…

7 Марта — это день, когда в аптеках сметают успокоительное, в винных отделах — игристое, а в очередях всех магазинов страны стоят мужчины с отсутствующим взглядом ветеранов, которые уже не помнят, зачем они здесь, но знают — отступать нельзя. В глазах входящих читается: «А какой именно оттенок красного она имела в виду, когда говорила, что ей ничего не надо?» И главное, какова конверсия этого «ничего не надо» в «ты что, совсем охренел?» после вручения неправильных цветов?» . А в лицах выходящих — сомнение. Он справился. Он купил то, что, кажется, было нужно, хотя уже здесь, на пороге магазина, понял, что нужно было не это…

К вечеру 7 марта страна замирает в шатком равновесии. Где-то на кухнях уже «дымятся» салаты, наспех замаскированные под «я просто так, для себя, нарезала». Где-то в коридорах заботливо спрятаны подарки в пакетах с логотипами косметических (и не только) магазинов. Где-то правильно воспитанные дети, которые еще не научились конвертировать любовь в рубли и панику, уже держат наготове открытки и собственноручно вырезанные сердечки с кривыми надписями «мама, ты лутшая». А где-то, в тишине ванных комнат, женщины, совершающие вечерний ритуал, смотрят на себя в зеркало долгим, испытующим взглядом, вспоминая тот самый момент, когда он однажды сказал: «Ты у меня самая красивая»…

К полуночи 7 Марта страна выдыхает. Шаткое равновесие сменяется усталым перемирием. И только за окнами, в холодном мартовском небе, кружат редкие, запоздалые букетоискатели. Они сбились с курса. Они не успели. Но они все еще ищут. Потому что где-то там, на последнем этаже панельной многоэтажки, в кухонном окне все еще горит свет. И в этом свете — силуэт женщины, которая ждет. Тренированно, олимпийски, выточено. Но, возможно, ждет она не чуда перевоплощения. А просто его. Уставшего, нелепого, с неправильными цветами, за которыми стоят его поиски, его сомнения, его растерянность и его искреннее желание сделать ей хорошо…

И так будет завтра. И послезавтра. И через год. Потому что 7 Марта — это не день в календаре. Это состояние души огромной страны, где мужчины ищут, а женщины ждут. И в этом вечном ожидании и есть наша непобедимая, нелепая, хрупкая и такая живая любовь накануне дня, когда все женщины страны становятся немного важнее, чем обычно…

Ольга Караванова
Психолог